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第17章（第2页）

准确来说，是被夏日最后一场骤雨打落的鸟。

它正张开明黄的嘴，用尽最后一点力气鸣叫。

羽毛耷拉着，胸膛被荆棘贯穿，鲜血滴落一地。

“这也是你画的？”

温梦提问时几乎要屏住呼吸。

生怕一口气喘大了，这条无辜的生命就会立刻死去了。

“嗯。”

“它怎么受伤了？”

“不小心撞到木刺上面去了。”

廖维鸣语气放得轻，说完侧脸看她，“画的还行么？”

美是人类共通的感受。

即便温梦不懂艺术，也不影响她从这副画中看出正在凋零的美。

濒临窒息的绝望，痛苦但无用的挣扎——所有这些情绪几乎要挣破纸面，直冲到她身上来。

每一笔都是如此敏感而细腻，完全不像是廖维鸣能画得出来的。

至少不是她认识的那个廖维鸣。

“你画的太好了。”

温梦喃喃自语，这朴实的六个字就是她的全部回答。

紧接着巨大的疑惑开始膨胀：“可为什么要画这个？”

光是这些血淋淋的颜色，就足够让人不安了，更别提意味深长的选题。

她看向廖维鸣，期待一个来自朋友的解释。

廖维鸣避开对视，若无其事的笑笑：“哪有那么多为什么，纯粹展示一下本人深厚的艺术造诣。”

像是怕温梦不相信似的，他又补上一句：“我也是第一次调出这样的洋红色，怎么样，冲击性够吧，是不是跟梵高老爷子有一拼？”

哗啦。

紧绷的气氛瞬间就地散架，就连原本那点子要凋零的美感也没有了。

廖大师好像得了不装b就会死的病，自吹自擂到让人无话可说，唯有抱拳喊出一句“服气”

。

“是，您说得真对。”

温梦顺着他的话头往下顺。

适度吹捧总得有，谁叫人家是寿星呢。

看来艺术和生活是两回事，廖维鸣分的清楚，是她想得太多。

警报解除，暖风从中央空调里吹出来，徐徐落在鼻尖。

柔软又蓬松，叫人心里也暖烘烘的。

廖维鸣用手抻了抻卫衣领口：“这间屋好热，我都有点出汗了。”